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ÂME DE POETE
Le Havre du Jardin Intérieur
L'âme du poète
Je n'énumérerai pas ce qu'elle est
et ce qu'elle n'est pas,
Elle qui est si peu intime aux calculs,
si étrangère au nombre des qualificatifs ;
Elle qui mise à coup sûr sur la case 'providence'
et qui vise malicieusement l'aile de la surprise.
Certains disent de l'amoureux
qu'il se nourrit de l'air du temps ;
Le penchant universel et simple,
voilà le festin de cette âme !
''Heureusement il restait un éclat de printemps en moi quand j'ai entendu la tourterelle''
Aquarelle sur papier - jf Monnet 03-2022
Le poète connait le havre du jardin intérieur,
la joie de l'enfant entre deux rangs de framboisiers.
Vieillard démis de tant de prérogatives,
il y retournera avec un petit saladier.
Nature-morte au petit coffret - peinture à l'huile- jf Monnet 08-2023
Pour ces satisfactions nées avec l'aube, comme
pour ses déchirements d'homme,
il a un coffret de santal placé là
dans l'ombre toujours plus vaste
de la demeure qu'est son âme.
Celle-ci sait oublier le vacarme des boulevards,
se comparerait à un luth
à l'unique mélodieuse corde,
ouvrant sa musique
aux choses insignifiantes
pour celui qui va
et se précipite à ses affaires.
Poète, il est une sorte de prophète tranquille,
sans déambulation ni colère, qui repousse
du revers de sa main, sans un mot,
sans impatience ni hargne,
-et parce qu'il n'y voit pour lui aucune nécessité !-
ce qui compte aux yeux des hommes.
Par cette âme, l'existence discrète
se souvient toujours de l'essentiel ;
elle gagne sa journée à ouvrir en souriant
ses volets chaque matin,
comme si elle possédait la rare vertu
de se souvenir de demain.
Et quand elle se repose,
ses nuits font défiler ses rêves
dans le ruisseau paisible
que fut sa journée.
Bord de rivière avec barques - peinture acrylique- jf Monnet 10-2018
Quelque soit la routine,
il y sera comme un canari
de sa cage envolé ;
Songer est un pont traversé
car demain porte l'aujourd'hui en germe
avec toute sa beauté.
Le grand gingko au milieu du parc - peinture à l'huile -jf Monnet 11-2022
Vagabond autant que le feu en l'âtre,
familier des domiciles du silence, âme secrète
Allant embrasser les arbres du jardin ;
sourde oreille aux bruits du monde,
Ayant un jour - mais quand ?- appris par cœur
de l'amour les mots, qu'en soi l'on tient.
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